22 y 2-3

Los queridos cantan que a los 22 todo amor muere, pero los rubios pelirrojos cantan que en 2 o 3 segundos puede caber una posibilidad.

Según yo, 23 de Blode Redhead no es veintitrés sino dos tres, de un momento a otro. Los estímulos se presentan de inmediato y nos confrontan con nuestra capacidad de decidir. Pero, cuando cumples 22, aparentemente surge un hueco en la voluntad, y los popderes límbicos del cebrebro ignoran su paso por la corteza, hasta que de verdad no puede haber amor. A esa edad, como un fenómeno más que coincidente, se sufre un truene del cual el amor sólo puede renacer como algo distinto. El amor más allá de la química y más acá de la conciencia.

A los 23, la finitud del amor, la entrega de uno mismo hacia una relación, la conciencia de los cambios, pero sobre todo el respeto por las virtudes y defectos, confrontan la atracción con la voluntad de comenzar un romance.

Por muy jodido que parezca, al aceptar las causas con una mente controlada se crea un camino firme de consecuencias imperturbadas.

La felicidad y el sufrimiento son estados de la mente. La vida sólo es una preparación para la muerte, somos finitos igual que el mundo que experimentamos. El día, el dinero, la ropa, la carrera, la chamba, todo termina. El agua y la Tierra también se van a terminar para nosotros. Igual pasa con el amor y sus derivados, el enamoramiento y los romances.

Para que perdure, una relación requiere paciencia y ésta nos hace bellos. Pero esta virtud sólo es evidente con el tiempo, única fuente de recompensa verdadera.

Por un lado, si no hay química, está jodido. Por el otro, la química no tiene que ser previa a la conciencia. Sin embargo, cierto es que el razonamiento es producto de una experiencia que nos ha llegado a cierta edad. Está muy cabrón que dos rolas desplieguen ese proceso de renovación mental en unos versos donde cierta edad resulta claramente cierta.

Que alguien me invite a ver a Bloderedhead, ya no tengo más cama que vender (como la que vendí para ver a The Dears).